Crépuscule d'automne

La nuit commence à recouvrir de son manteau le paysage idéal où les idées du bien, du vrai, du beau s’effacent doucement dans le reflet des eaux noires qui entourent le donjon aboli. Au crépuscule, le feuillage d’automne devient un rêve cramoisi en velours et dans les douves, la grenouille devenue noire demande toujours : « Miroir, mon beau miroir »